Liliana Heer
(CABA - Argentina)
Las tijeras no dejan de evocar una techné. El delicadísimo arte del corte, la afirmación de una discontinuidad, de una incisión. El libro que tenemos ante nosotros está hecho de piezas separadas. La suma de ellas, si se reconstruyeran las conexiones necesarias, podría resultar en una vasta novela en la que entrarían en relación Néstor Sánchez un viernes a la noche, el zarpazo de un tigre, un limpiaparabrisas que sigue moviéndose después de un accidente, la llegada de un circo a Berlín, Perón leyendo Zaratustra, un ramo de camelias desparramado por el viento, el parto de Carla Greta, las pisadas del sereno de un frigorífico, una serie en la que los copistas flaubertianos se demoran en lectura
